Leseproben

Danke, sagte Eleonora.

Ich habe das nicht für mich getan, sagte die Königin.

Ich weiß.

Nein. Ich glaube nicht, dass du es weißt.

Eleonora sah sie an.

Das ist Erasmus, sagte die Königin. Das Lob der Torheit. Ich habe drei Monate auf diese Abschrift gewartet.

Eleonora nahm das Buch. Blätterte kurz darin — nicht lesend, eher tastend, als ob der Umfang des Problems sich in Seiten messen ließe. Dann legte sie es auf den Stapel.

Du wirst bald herrschen, sagte die Königin. Und die Männer um dich werden klug sein und erfahren und dir in allem zustimmen. Und du wirst trotzdem allein sein, wenn du nicht weißt, was sie wissen.

Eleonora antwortete nicht.

Deshalb Frei Anselmo, sagte die Königin. Deshalb die Bücher. Deshalb Erasmus.

Sie wartete noch einen Moment. Dann ging sie.

Also, sagte sie langsam, können wir in zwanzig Jahren keine Universität haben, die der von Salamanca das Wasser reicht.

Nein.

Und in fünfzig?

Vielleicht den Anfang eines Anfangs.

Dann brauchen wir eine andere Lösung. Sie stand auf und begann zu gehen — drei Schritte hin, drei Schritte zurück, was Frei Anselmo als ihr Zeichen kannte, dass sie wirklich dachte. Wir können das Wissen nicht zu uns bringen — nicht sofort. Also müssen wir unsere Leute zum Wissen bringen.

Frei Anselmo blinzelte.

Weiter, sagte er leise.

Wenn die besten Bibliotheken in Bologna sind – schicken wir jemanden nach Bologna. Wenn die besten Ärzte in Montpellier lehren – schicken wir jemanden nach Montpellier. Wenn die besten Rechtsgelehrten in Paris sitzen—

Nach Paris, sagte Frei Anselmo, und in seiner Stimme war etwas, das er selten zuließ: Begeisterung.

Aber nicht planlos. Eleonora blieb stehen. Nicht so, wie reiche Kaufmannssöhne reisen – um Wein zu trinken und zurückzukommen mit einem französischen Hut und keiner neuen Erkenntnis. Sondern nach einem Plan. Einem Verzeichnis.

Einem Verzeichnis, wiederholte Frei Anselmo.

Aller Stätten des Wissens in Europa. Universitäten, große Bibliotheken, berühmte Gelehrte, Klöster mit bedeutenden Sammlungen. Was sie lehren. Was sie besitzen. Wen man dort treffen kann. Sie sah ihn an. Gibt es so etwas?

Nein, sagte Frei Anselmo. Noch nicht.

Speculum Sapientiae — Das Manifest

In nomine Sapientiae et Veritatis.

An alle Äbte, Prioren, Rektoren, Bibliothekare, Magister und Gelehrten, an alle Hüter des Wissens in Klöstern, Universitäten und Bibliotheken des christlichen Abendlandes — sei dieser Brief gereicht als Zeugnis, Bitte und Aufruf zugleich.

Ich, Frei Anselmo de Bragança, Mönch des Benediktinerordens, einstmals Schüler der Universität Coimbra und der Universität Salamanca — erhebe meine Stimme nicht für mich selbst, sondern für eine Sache, die größer ist als jeder einzelne von uns: die Sache des Wissens.

Die Überbringerin dieses Schreibens ist Ihre Königliche Hoheit Prinzessin Eleonora. Ich habe sie selbst unterrichtet. Ich bezeuge: Sie ist keine Reisende aus Neugier und keine Wanderin aus Abenteuerlust. Sie ist eine Suchende.

Ich schreibe dies nicht aus Zuneigung, obwohl ich sie aufrichtig hege. Ich schreibe es, weil es wahr ist. Und ein Mönch, der in einem Empfehlungsschreiben lügt, hat sein Habit verwirkt.

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Ich bitte Euch — nein: Ich rufe Euch auf, im Namen all dessen, was wir gemeinsam für wahr und wertvoll halten — öffnet Eure Türen. Zeigt ihr Eure Bibliotheken. Lasst sie Eure Gelehrten befragen. Verweigert ihr nicht den Zugang zu Schriften mit dem Hinweis, sie sei eine Frau. Aristoteles hat geschrieben, dass alle Menschen von Natur aus nach Wissen streben. Er hat dabei kein Geschlecht ausgenommen.

Was sie bei Euch lernt, wird nicht in ihrer Brust bleiben. Es wird zurückkehren in ihr Land, vervielfältigt werden, weitergegeben werden — an Söhne und Töchter, die nach ihr kommen.

Das ist die stille Unsterblichkeit der Gelehrten: dass ihr Wissen weiterlebt, lange nachdem ihr Name verblasst ist.

Ich schicke an meiner Statt das Beste, was ich in dreißig Jahren hervorbringen konnte: Nicht ein Buch. Nicht eine Abhandlung. Einen denkenden Menschen. Behandelt sie entsprechend.

Gegeben in unserem Kloster, im Jahre des Herrn 1552,

Frei Anselmo de Bragança — Mönch, Gelehrter, Lehrer
— und, wenn ich es sagen darf: stolzer alter Mann

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Frei Anselmo legte die Feder hin. Er las den Brief noch einmal.

Dann nickte er, einmal, kurz. Es war gut.

Eleonora, die hinter ihm gestanden und mitgelesen hatte, sagte nichts. Erst nach einer langen Weile sagte sie leise: Ich werde versuchen, es zu verdienen.

Ich möchte Euch eine Frage stellen, bevor ich erkläre, sagte er. Stellt Euch vor: Das Volk einer Stadt ist unzufrieden. Die Reichen werden reicher, die Armen ärmer. Die Herrscher kümmern sich nicht. Dann kommt ein Mann — laut, überzeugend, voller Energie — und sagt: Ich weiß, wer schuld ist. Die Fremden. Die Juden. Die Kaufleute. Folgt mir, und ich mache es besser.

Er sah Eleonora an. Was glaubt Ihr: Folgt ihm das Volk?

Eleonora zögerte. Vielleicht. Wenn es wütend genug ist.

Es folgt ihm, sagte Lorenzo ruhig. Fast immer. Das ist der Demagoge. Und das ist das Gefährlichste, was in einer Gemeinschaft passieren kann.

Der Demagoge lügt nicht unbedingt. Das ist das Entscheidende. Die Unzufriedenheit, von der er spricht, ist oft echt. Die Ungerechtigkeit, auf die er zeigt, existiert wirklich. Aber er gibt eine falsche Antwort auf eine echte Frage. Er zeigt auf einen Schuldigen — einen einfachen, sichtbaren, greifbaren Schuldigen — statt auf die wirkliche Ursache, die komplizierter ist und schwerer zu lösen. Und er verspricht eine einfache Lösung, wo es keine gibt.

Warum folgen die Menschen trotzdem? fragte Eleonora.

Weil, sagte Lorenzo, eine einfache Antwort in einem Moment der Angst stärker wirkt als eine wahre. Weil Wut ein Ziel braucht. Und weil der Demagoge das Volk nicht belehrt — er bestätigt es. Er sagt: Ihr habt recht. Ihr seid gut. Die anderen sind schuld. Das hört man gerne.

Savonarola, sagte er dann, war kein böser Mensch. Er war aufrichtig. Er glaubte, was er sagte. Die Korruption der Medici war real. Die Ungerechtigkeit war real. Aber seine Antwort war: Verbrennt die Bücher. Vertreibt die Fremden. Vernichtet, was schlecht ist. Das Volk jubelte. Vier Jahre später brannte er selbst auf demselben Platz.

Weil die Vernichtung nichts löst, sagte Eleonora leise.

Genau. Der Demagoge zerstört. Er baut nicht. Er einigt nicht — er spaltet, indem er einen gemeinsamen Feind erschafft. Und wenn der Feind besiegt ist, braucht er einen neuen. Denn ohne Feind hat er keine Macht mehr.

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Aristoteles hat das in seiner Politik beschrieben, fuhr Lorenzo fort. Er nennt es den gefährlichsten Übergang in einer Gemeinschaft: von der Demokratie — der Herrschaft des Volkes — zur Ochlokratie, der Herrschaft des Pöbels. Der Unterschied ist nicht, wer herrscht. Der Unterschied ist, ob das Recht noch gilt.

Eleonora dachte nach. Dann fragte sie: Wie verhindert man das?

Lorenzo sah sie an. Das ist die wichtigste Frage, die Ihr stellen konntet.

Erstens: indem man die echte Unzufriedenheit ernst nimmt, bevor der Demagoge sie aufgreift. Ein Herrscher, der die Klagen des Volkes nicht hört, schafft den Raum, in dem der Demagoge wächst.

Zweitens: durch Bildung. Nicht Bildung im Sinne von Bücherwissen. Sondern die Fähigkeit zu unterscheiden — zwischen dem, was wahr ist, und dem, was man gerne hören möchte. Das ist schwer zu lernen. Aber es ist lernbar. Und deshalb, sagte er und sah Eleonora direkt an, ist die Schule, die Ihr Eurem Vater abgerungen habt, keine Wohltätigkeit. Sie ist Schutz.

Und Frauen? fragte Eleonora.

Eine lange Pause.

Das Recht, sagte Sacchi schließlich, hat diese Konsequenz noch nicht gezogen. Aber die Logik des ius gentium lässt keinen anderen Schluss zu. Er sah sie an. Dass Ihr diese Frage stellt — hier, in Bologna, im Jahr 1552 — das ist selbst eine Antwort. Eine, die das Recht noch nicht gegeben hat. Aber geben muss.

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Am letzten Morgen räusperte sich Willem van der Aa.

Ich habe drei Fragen, sagte er. Wenn Ihr erlaubt.

Bitte.

Erstens: Das alles, was Ihr erklärt habt — Ulpian, Gaius, Bartolus, Iurisdictio — das lernen hier die Studenten. Söhne reicher Familien, die später Richter oder Minister werden. Was ist mit dem Bauern, der nicht lesen kann und nicht weiß, was seine Rechte sind? Ulpian sagt, Recht ist die Kunst des Guten und des Gerechten. Aber der Bauer erlebt es als die Kunst des Mächtigen. Was nützt ihm das alles?

Sacchi schwieg einen Moment. Nicht direkt. Das ist die ehrliche Antwort.

Und die unehrliche?

Dass es ihm indirekt nützt, wenn die Richter und Minister gut ausgebildet sind. Er sah Willem an. Aber Ihr habt recht. Das ist nicht genug. Das Recht ist nur so gut wie seine Zugänglichkeit.

Keiner bewegte sich.

Keiner wollte der nächste sein. Die unfertigen Sätze hingen zwischen ihnen wie Nebel — seine Argumente, ihre Gegenargumente, und darunter etwas, das keiner benennen wollte: dass der andere nicht ganz falsch war.

Nach einer langen Weile sagte Eleonora leise, fast für sich:

Hinter jedem Ziel steckt ein Interesse. Nicht alle Ziele, die sich entgegenstehen, haben Interessen, die sich entgegenstehen.

Sie sprach langsam, ohne Renaud anzusehen.

Was Ihr gesagt habt: das Umfeld ist nicht bereit. Der Adel. Die Kirche. Die drei Männer in der Verwaltung. Das ist wahr, und ich kenne diese Wahrheit nicht so wie Ihr. Was ich gesagt habe: die Ideen sind richtig. Die Richtung stimmt. Auch das ist wahr. Was wir beide wissen: die Intrige hat nichts gelöst. Sie hat das Problem nicht kleiner gemacht — sie hat nur die Zeit verzögert. Was ich nicht habe: den Plan für das Umfeld. Was Ihr nicht habt: das Vertrauen.

Sie sah ihn an.

Ist das vollständig?

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Renaud sah sie lange an.

Nicht kalkulierend. Nicht dankbar. Einfach: lange.

Dann reichte er ihr die Hand.

Sie nahm sie. Ihr Blick traf seinen. Keiner von beiden schaute weg.

Es war kein Versprechen. Es war kein Neuanfang. Es war etwas Kleineres und Echteres: zwei Menschen, die beide verloren und beide gewonnen hatten — und die das wussten.

Eleonora ließ seine Hand los. Stand auf.

Wir werden viel Zeit brauchen, sagte sie.

Es klang nicht wie eine Warnung. Es klang wie der Anfang von etwas.